Épico geek

Ontem fui a um bar para ouvir blues vintage rock oldies o som da moda. Assim que cheguei avisaram-me que ia haver umas actuações de dança do ventre. Mas não avisaram que era possível dançar com esta música.


Imaginem dança do ventre gótica industrial sci fi core. Vou contractar a miúda para dançar no Transmission e em campeonatos de Magic e Dungeon and Dragons.

Glossário

Para os vizinhos de baixo.

"sai daí palhaço!" - Gato em cima da mesa.

"sai daí palhaço!" - Gato em cima da cama.

 "sai daí palhaço!" -  Gato em cima do lava-louças.

"sai daí cabrão!" - Gato em cima da bancada.

"AH cabrão!" - Gato a arranhar.

"Então, foda-se? tão-se a passar ou quê?" - gatos a fazer barulho demais.

"Merda!" - bico do fogão deixado aceso, torradas a queimar, computador a crachar, queimaduras no fogão, esquecimentos em geral.

Ainda a emigração

Quando o governo em peso convida a população docente e universitários em geral a emigrar, e mesmo desconfiado que não são tão altruístas como parecem, acho que há um plano por trás.
É ainda o Simplex. Provado que não dá para optimizar mais a gestão das empresas públicas, do estado, das autarquias, resta aplicar o programa ao povo. Tirando o pessoal que não quer trabalhar, só resmunga e ainda quer ser bem pago e ainda ser respeitado, sobram os tais que sabem que só com trabalho é que o país vai para a frente, os boys, o povinho calado e à rasca para fazer 500 euros por mês, o que é bastante mais fácil de gerir.

Bom Natal

Dentro do espírito da época, deixo aqui uma sugestão para emigrar em 2012. Tem menos sol que Portugal, mas não se pode ter tudo.

Política quotidiana

Hoje olhei pela janela, vi o cenário e pensei foda-se o Passos Coelho tem o meu respeito: Sabe que o icebergue abriu um teutónico rombo no casco, sabe que isto vai ao fundo, mas quer que todos homens mulheres e crianças se salvem, e ele valeroso valente sagaz capitão irá ao fundo com o navio, só pode ser o que anda a pensar. E quem sou eu para lhe negar a honra? é emigrar minha gente.

E o pessoal continua a achar que trabalhar caladinho e sem refilar contra estes mentecaptos não é uma posição ideológica. Trabalhem fascistas trabalhem.

Fuck yeah, design hotels

Bar com paredes pretas espelhos e estuques antigos. Espelhos pretos. Sofás brancos. Luzes azuis. Vista para o mar. Chão de mármore preto, barman preto vestido de branco, género love-boat. Barman faz a pergunta habitual:
" Boa noite, bem vindos, aqui estão as cartas de cocktail, esta semana temos um especial Daikiri em destaque, aconselho-vos vivamente, mas podem escolher à vontade tomem o tempo necessário, estarei aqui à espera, decerto encontrarão algo que gostem. Obrigado."
- Era uma imperial, por favor. - disse o Prezado, à espera de falar desde que disseram "boa noite...".

Depois, como vingança da minha escolha rápida e vulgar, os copos de cocktail que chegaram à mesa tinham mais 25 cm de altura que o meu copo de imperial. Fuck tulipas.

Casa

Aquecedor, portátil, televisão gatos sumo torradas pantufas descanso.

Jantares de Natal e team building?

Esclarecimento ao patronato:
89% dos empregados não querem festa de natal da empresa.
89% dos empregados sabem que é apenas uma operação de charme.
99% dos empregados sabe que é mais barato pagar um jantar anual que aumentar toda a gente.
99% dos organizadores de jantares e festas de natal são inaptos para tal.
99% dos patrões enganam-se pensado que a falta de entusiasmo se deve a cansaço.
100% das festas de natal deixam mais de 50% do pessoal de uma empresa com vontade de mandar tudo po caralho.

Isto é a verdade. Convido-vos a tornarem-na mais completa com a vossa experiência pessoal.

Dica diplomaticamente pedantécnica

A vulgarização da fotografia, fruto da digitalização de todo o processo, retirou-lhe o factor custo: um rolo custava digamos 5 euros, a revelação dos negativos outros 5, as ampliações outros 5. Eram 36 fotografias, no máximo. Havia rolos de 24. Havia rolos para diferentes temperaturas de cor. Usavam-se filtros. Fotografava-se com rolos PB. Cada rolo tinha um ISO fixo. Se tinha um rolo ISO 400, tinha de o acabar para usar um de 120. Revelar as fotos demorava 4 dias, 2 dias, uma tarde no mínimo. Só aí saberiamos se tinhamos usado as técnicas certas.
Hoje era genial do digital tiram-se 300 fotos numa ida ao urinol, com a máquina sempre no automático. No fim do processo, no computador, "trata-se" a foto. É relativo ao tratamento a minha dica pedante. Aqui fica:

Eu sou uma fotografia tirada por uma pessoa normal

Eu sou uma fotografia distorcida por uma pessoa que gosta de ver coisas

Estudos revelam que 99% dos humanos preferem fotografias vindas de lomos ou apps como instagram, lemeleme, vintage camera, hipstamatic e filtros de iphoto, photoshop ou picasa. No entanto, isso não é fotografia, é uma merda. Pronto, é só um desabafo. adenda: é já ali, ao pé do Camões, a duas portas da Casa da India.

Workshop

É sempre a mesma treta

Escorso segundo Capristano ( merda ficou ali uma treta mal cortada )

São 15 dias para o ano a acabar e é altura de arrumar as malas para fazer a transição para o próximo segundo a ritualística comum de Arroios: Sacrificam-se 2 porcos 2 em sandes de presunto ínfima parte e bebe-se uma imperial no Galeto. No complexo nuclear da Avenida de Roma - na foto - aguardar-se-á com expectativa o bug maia de 2012, que apagará todos os ficheiros Excel gravados em pastas com nomes com mais de 10 caracteres. Prevê-se um ano difícil, mas de forma localizada.

É sempre a mesma treta

Pretérito imperfeito de grafitti ou o pior cego

Parei ali depois de subir a Rua do Sol ao Rato , passei ao prédio que tem a placa delatando que ali nasceu Gomes da Costa e mais à frente, do outro lado da rua bati à porta, várias vezes, depois de esperar um bocado pensei foda-se isto deve ser uma loja do cidadão, insisti mais umas vezes pensei foda-se isto deve ser um tribunal ao fim de um bocado desisti pensei, só pode ser uma porta emparedada, já ia descer, voltei atrás insisti demoraram um bocado mas pareceu-me ouvir barulho mas não tive resposta, pensei rais parta podia jurar que ouvi aquele tipo de Massamá a pregar tangas do lado de lá.

Retratação

Pronto, volto a fazer só posts pequenos na condição de se manterem grandes.

Sociologia Estatística e probabilidade

A fim de facilitar amostragem e contagem de espécimes, escolheu-se um bar sobre-comprido, denomine-se Oslo, onde o zonamento é linear o bastante para, definida uma recta, nela se apontarem 2 pontos e um segmento, ditos ϐ ( entrada ), Ὢ ( pista de dança ) e o segmento AB ( balcão ). O seguinte é o que se passa lá dentro:
Vazio, 3 solitários ao balcão com 3 bancos de intervalo, ao fundo no banco da pista, o equivalente ao último banco do autocarro, está o anti-social. Entram 3 tipos estrangeiros, obviamente fora do ambiente deles. Vão bebendo copos. Passa Brian Adams. Um dos bebâdos do balcão vai dançar. A quantidade de cerveja que já bebeu não o ajuda mas ele não desiste. Dançar é assim o mais aproximado possível a aguentar-se-de-pé. O valor estético não é muito. Entram uns miúdos, que vão para a pista. O solitário está no mesmo sitio, mas mesma posição, fixou um ponto no infinito - parece-me que sou eu, dado que estamos nos pontos extremos do bar  e a quantidade de bebida muito mais que 3 cervejas aposto que ele já bebeu, chegar até mim é na prática tarefa para um cruzador inter-estelar. A minha imperial acaba. Perguntamo-nos sobre se a senhora que entrou é puta ou não. Tirando os preconceitos face à facilidade com que fez amizade com os 3 estrangeiros - em 3 tempos - chegamos à conclusão que o é apenas pela escolha de sapatos. Um velhote bebâdo tenta dizer-me qualquer coisa e como somos as unicas pessoas do bar com todos os dentes da frente, é expulso. Os 3 miudos - uma miuda e dois miudos dançam Billy Ocean sem entusiasmo. Duas mulheres uma preta uma loira dançam para chamar a atenção de um grupo de 3 homens. Um deles, dizem-me, até tem hipóteses, só tinha de ser menos bimbo a dançar. Os outros dois são infelizes. O solitário continua na mesma posição mas com outra cerveja. Dos 3 estrangeiros não se consegue adivinhar qual deles é que vai sair acompanhado dada o coração gigantesco da puta que ia cravando bebidas a todos. A minha imperial acaba. No balcão alguém usa a máquina dos pistachios. Das duas mulheres que dançam, a preta tem mais sucesso, simplesmente porque dança e faz o que entende. A outra a loura está a ficar meio passada porque não tem um menear de anca eficaz como a amiga ( que podia passar a ex-amiga se esta merda continuasse ), tenta compensá-lo rindo-se muito, o que lhe acentuava o louro mas ainda assim sem ofuscar a amiga. Os 3 miúdos dançam com a mesma cara de tacho. Entra um grupo de trintões urbanos vindos do Bairro Alto, estes sabem ao que vêm, ainda estão a entrar e já se riem da desgraça alheia. Vou ao balcão buscar uma bebida e reparo na máquina ao lado da dos pistachios, um euro e sai sempre uma bola com um papel lá dentro, vejo frases escritas pela metade transparente da bola, são fortunas. Os 3 estrangeiros saem e a puta segue-os. O balcão está cheio de homens que não se conhecem, virados para as prateleiras com garrafas e catrapázio com brindes dos furos - como os da feira popular mas sem chocolates regina - debaixo de luzes vermelhas e azuis. 3 imperais bebidas, eram 3 da manhã, hora de ir ver a Fabiana mas isso é outra história.

Arquivo

Historias do João
Genérico cantado pelo Jorge Palma.

Isto fica aqui só para não me esquecer, já que andei anos para encontrar isto.

Ó Cais do Sodré

Em antracite combinava melhor com o sangue dos enxertos de porrada

O Rodrigo saudoso do seu Cais do Sodré deve chorar a assistir a isto. Longe vai o tempo das varinas, aproxima-se o fim do tempo das putas e qualquer dia aquilo parece um apartamento modelo ikea à beira rio. Felizmente a meio da noite ainda há bebâdos a tentar gamar carteiras que apanham 3 sopapos na cara e assustam os betos. Aquele fuchsia fashion vai ficar gasto em pouco tempo.

Planos vendidos separadamente

Azulejo sobre céu, 1931

Depois da Troika, do Passos Coelho e da candidatura da palavra "saguão" a património imaterial da humanidade, propagaram-se os cenários em forma de casario antigo. Um dos primeiros foi criado em Arroios, por trás da Almirante Reis, próximo da Rua de Timor, a fim de enquadrar melhor as fotografias tiradas da Rua da Estefânia com o Castelo de São Jorge. Fachada que podemos ver acima, feita pelos melhores da academia francesa de Trompe L'oeil - "trompa de óleo", técnica de pintura famosa mas impossível de recriar hoje pela falta de trompas - e que na altura em que passaram por Portugal pintaram também outras fachadas, a saber: vários hospitais, escolas e centros de saúde no interior,  bairros residenciais para jovens, fábricas, empresas novas e uma assembleia.

O Ron van der Ende faz umas esculturas que colocaria numa parede minha, lembrei-me delas depois de olhar para a foto com tempo.

É domingo

Lampreia de ovos segundo Ganimedes.

Apostado em descansar, vi a premente necessidade de um milagre que calasse os gatos e os vizinhos do quarto do lado. Gastos os créditos com deus este fim de semana depois do milagre das Caxinas lembrei-me dos Mantras de Santo António. Dizia o bom livro que devem ditar-se em modo oroboro e que durante o mesmo se devem evocar peixes por ordem de valor calórico, do alto de um barquinho de ovos de Aveiro. Fechando em canto harmónico mongol sacado do youtube, acende-se então uma vela e manda-se publicar ao 2º dia, acreditando ou não. Foi o que fiz e resultou, ninguém tem paciência para canto harmónico mongol.

Ontem

Fui ao campo pequeno, na esperança que a ganância me consumisse o coração e me transformasse num consumista mas não consegui, qualquer bugiganga que comprasse iriam sempre uns cêntimos para uma associação de deficientes qualquer. Assim não dá, um gajo quer entrar no espírito do Natal e não deixam.
Estou na cama a recuperar da quantidade de católicos fascistas e queques ( não coloquei virgulas aqui porque define uma só tipologia e não três, como aparenta ) que vi ontem.

Presentes

Sendo o PPC anti-consumo, deixo aqui a lista de presentes que ninguém deveria ter este Natal.

Nixon. Fazem uns relógios porreiros.

Quad-copter comandado por iPhone. Não é possível viver sem um.

Não é um telemóvel, é uma máquina fotográfica.

Uma máquina de medir a tensão.

Lytro. Máquina fotográfica.

Máquina fotográfica só para timelapes.

Mini-Dolly. Não sei para que serve.

é um mealheiro russo.

Outro relógio nixon.

Vinyl toy.

Relógio de parede impossível de ler no escuro.

Escultura vinyl toy arte yo.

Faz o mesmo que a outra máquina de medir a tensão mas custa um zero a menos.

iPad 2. faz tudo o que todas as máquinas acima fazem juntas.

obviamente, é um motor eléctrico para aviões de papel. 

canivete suiço americano, até à data com dupla nacionalidade mas a tratar disso.

Máquina fotográfica todo-o-terreno.

Trotinette radical. 

É quase tudo máquinas fotográficas, interessante.