Bad Casting

Não é que vá seguir a novela "Rebelde Way" ... Mas fascina-me o Casting em Portugal. Porque temos poucos actores, ou porque são chamados sempre os mesmos, os castings por cá devem ser um pesadelo, tão difícil é a escolha.
"Precisa-se protagonista para novela igual aos morangos com açucar." - devem ter aparecido 3 gajos.
Senão vejamos: Alguém me explica como é que uma criatura com uma cara destas pode ser "rebelde"? Dá-me ideia que ele ainda não sabe amarrar os sapatos sozinho. Com este olhar perspicaz e vivaço? Deve levar cabazadas de calduços na escola. O Manuel Luis Goucha tem mais cara de rebelde que este otário imberbe.
Os miudos vão ficar confusos, bolas. Andou o Jung a dissertar sobre arquétipos para serem postos em causa por uma novela.

Olha, mais um mau casting gigantesco.

Dia curto em frases curtas

Coca-colas old-school. Postais. Livros. Cervejas e cafés. Músicas. Tertúlias em volta. Tostas Primas. Chão de xadrês. Dj's curiosos. Caves escuras e danças estranhas.
Roubos.
Abalroamentos brutais.
Olhos de cores por dizer.

Destruam-se familias, sempre.

Bloco

Há minutos atrás, o Bloco adicionou-me como contacto numa rede social online ( são modernos, eles) . Até acertaram.
Há muitos anos atrás, tinha este fetiche pelo PSR. Era pequenino, andava numa escola de artes, ( não era artista, porém ) 90% do pessoal vestia-se de preto e usava um keffieh ao pescoço, portanto fazia sentido. Mesmo nesta altura, o PSR não era opção ( PC era o partido mais influente entre o pessoal mais activo politicamente ) para muita gente. Isto é, deviamos ser uns 14 ou 15 a ser do contra. Entretanto, o PSR faleceu e deu lugar ao Bloco. Perdeu um bocado a mística: a ideia era poder votar contra, e nunca num projecto com viabilidade. Merda. Perdeu-se muito, com a ideia de que realmente o Bloco podia influenciar o rumo desta pequena jangada. Votei em branco. E desde que assisto a um acordo entre José Sá Fernandes e a Camara de Lisboa, bardamerda p'ró Bloco. Entretanto, no flickr, lá me lembrei da unica razão para não cortar radicalmente com o bloco. Há tempos, até teria duas.

Este taxi

Esse taxi que vai da Avenida de Roma à Praça de Espanha, tem um leve travo a sandes de chouriço com alface e maionese no ar...

street art on the move

Mais aqui. Via Things of random coolness.

As noites passadas

(...) Chegado ao mar-alto abriu-se em dois o mundo (...)

Sérgio Godinho, "a noite passada".

Minimalismo versus Descalabro

Jantar à grande. Pratos na tradição da melhor aute-cuisine francesa seguidos de pratos de mixórdia indescritível, na tradição de besta inclassificável. Gastrossexualidade no seu apogeu.

À traição

Atacado pelas costas numa cena de western: atirado pela janela do saloon, aterro lá fora, coberto de vidros e vinho barato. Depois de recuperar, levanto-me e volto para dentro.

Na verdade, apanhei com um quadro na cabeça, que caiu da parede, directo em cima de mim, quando me preparava para beber um Porto. É mais fixe imaginar o western e pensar que atravessar um vidro com a cabeça é cool e não é assim tão dramático, mas que afinal até é simpático usar substitutos...

Eis uma curva no caminho

Aproxima-se. Seguida de declive acentuado com lombas com atravessamento de animais, perigo de desmoronamento à saída do tunel perto da passagem de nível sem guarda.

Passagem de nível? chamem a TVI.

Shiu!

Luzes às cores, fotos de 2001, muita conversa e muitos silêncios. Hipóteses, teorias e memórias. Cães de colar isabelino que comem caixas de comprimidos, em desespero de causa.

Desenhar

Num intervalo....
Já não parava para desenhar há uns tempos. O Piemaker veio lembrar-me do gozo que dá desenhar. Vão ver.

Liguem os motores..... TAXI!

Mercedes beige. 300000 km de uso. Nossa Senhora no tablier. Média de 140, curvas em travão de mão, ultrapassagens em rotundas. A costumeira gabarolice. A azelhice nata de quem não conduz um taxi e o chico-espertismo de sempre. Bemvindos ao GP-LX das 4 da matina.

Estou senil.

é só um aviso.. ah foda-se. Já avisei antes.

Estou senil.

É só um aviso.

Está confirmado.

Sou o centro do mundo. É oficial. Nem vou começar a lenga-lenga "Cientistas norte-americanos descobriram que...". Fico por aqui. Vocês até sabem que é verdade.

Desculpem-me mas vou continuar a limpar as bolinhas de cotão que às vezes encontro no centro do mundo. No time to loose. Toulose.

Soy el Ladron del Amor

É o titulo de post mais ridiculo que já me lembrei. Juro que ouvi alguém cantar isto, no entanto.

Noite de festa, de jantarada num restaurante coberto de gravatas e de copos. De conversas sobre Flash falhadas, de revisitações a bandas sonoras pesadas e obscuras. De comer uma bela açorda de marisco.
De ( ui ) ir ouvir Salsa e Kizomba.



Salsa e Kizomba. Tenho de repetir, para ver se está certo.
Danças a pares, é um mundo estranho, ainda estou a tentar encaixar...

Salsa: É sabido como as mulheres gostam disto. Eu vivo na ideia que é meritório da parte delas, especialmente quando os homens que entram na dança não gostam de mulheres. Ironia do destino.

Kizomba: É sabido como as mulheres gostam disto. Eu vivo na ideia que é meritório da parte delas, especialmente quando os homens que entram na dança nem vão lá para dançar. Ironia do destino.

Vão ao LUX, pá. É mais facil e está escuro, ninguém vê quem o pisou.

disclaimer: as opiniões expressas neste post contêm preconceitos. Se não tivessem, não tinha escrito nada hoje.

A emissão dentro de momentos

Jogos olímpicos Suck

Devo dizer que sempre segui os jogos olímpicos tão religiosamente como sigo o futebol. Talvez um pouco mais até... Mas esta edição revela-se demasiado cínica para ter a minha atenção.

Deixa-me Rir

Deixa-me rir
Essa história não é tua
Falas da festa, do Sol e do prazer
Mas nunca aceitaste o convite
Tens medo de te dar
E não é teu o que queres vender

Deixa-me rir
Tu nunca lambeste uma lágrima
Desconheces os cambiantes do seu sabor
Nunca seguiste a sua pista
Do regaço à nascente
Não me venhas falar de amor

Pois é , pois é
Há quem viva escondido a vida inteira
Domingo sabe de cor
O que vai dizer Segunda-Feira

Deixa-me rir
Tu nunca auscultaste esse engenho
De que que falas com tanto apreço
Esse curioso alambique
Onde são destilados
Noite e dia o choro e o riso

Deixa-me rir
Ou então deixa-me entrar em ti
Ser o teu mestre só por um instante
Iluminar o teu refúgio
Aquecer-te essas mãos
Rasgar-te a máscara sufocante

Pois é, pois é
Há quem viva escondido a vida inteira
Domingo sabe de cor
O que vai dizer Segunda-Feira

J.P. És um chato, pá. Tens uma letra para tudo.

Dias e dias, noites e noites

Um hotel a inaugurar, onde ainda penduram as letras de metal na fachada. Onde só há água fervente. Fria não, tépida idem, morna ibidem. Só fervente. Onde metade da tralha dentro do quarto ainda está embrulhada em plásticos, e tudo cheira a tinta fresca. Felizmente, desconstroi-se tudo à medida.

Noites e noites em busca de Mojitos. Não há hortelã em Albufeira, aviso aqui. Caso visitem esta cidade, levem a vossa própria hortelã. Melhor: levem a mais, vendam. É um negócio da China.
Procurem também uma esplanada à altura para a beber. Qualquer bar mal seleccionado, e serão torturados por um barman deprimente, habilitado em humor de taxista. Não se deixem abater. Usem humor negro, blásfemo e gráfico. Resultado: Esplanadas repletas de famílias destruidas.

Dias de praia, esplanada e piscina. A tona de água como um mesa de café, onde as conversas fluem. Horas e horas a navegar. Descobertas.

Sol a queimar, rotundas às centenas, cobertas de minhocas de ferros e relógios de plástico. Bifes e Amys aos milhares, bares forrados a neons e espelhos. Animadores deprimentes e cocktails azuis com sombrinhas.
Estive em Albufeira.

Curva final

É descrendo que se faz a ultima curva antes da saída da Cidade. Fala-se muito. Olha-se a cidade do patamar da escada, contam-se degraus e fazem-se contas. Fecham-se acordos. Abrem-se maços frescos, crava-se lume. Sobe-se a rua a olhar para trás, sempre. De cima, a rua parece ser mais longa, até engana.
E de luto, aqui vou eu. Alegre e contente.

Fala-se muito.

Night out

Roisin Murphy. Fuckin genius.

Pausa.

Não vão notar na frequência de Posts, mas vou estar fora.