Um 2018 analógico e sustentável

Isto da internet e de viver no futuro é tudo muito bonito até ao momento em que se percebe que os malditos humanos resistem a obedecer a uma app e que a entropia ganha a todas as outras leis, por mais taxas ou regras estas impliquem.

Ainda que não viajando muito, 2017 foi o ano em que nao usei Airbnb's. Diz que usar hoteis ou hostels é um pouco mais caro e tem menos mobiliário pseudo-hipster, mas tudo é o que esperamos. Não há quartos improvisados em vãos de escada e chego ao quarto com a cama feita. Além disso, pequeno almoço continental.
Também não usei Ubers. Depois de um episódio algo bizarro com a polícia, desisti. Resolvam-se. Se é legal, é legal. Se não é legal, não é legal. Usaria na mesma, como uso os chineses ilegais que toda a gente usa. Mas este rame-rame fez-me desistir.

Também deixei de fazer as compras de Natal online. As vantagens de viver numa cidade que em meia dúzia de anos se tornou uma capital europeia não podiam ser só as rendas para meter toda a gente a morar na margem sul ou o colapso da rede de transportes públicos. Finalmente, pode-se encontrar qualquer coisa à venda em Lisboa. Por isso passei a sentir-me estupido ao pedir para me entregarem uma torradeira vinda da Tailandia em 10 meios de transporte diferentes. Como o universo dá voltas, acabei por fazer as compras como faria em 1997: fui à Baixa.

Bom Natal e até para o ano. Depois explico como é impossível ter internet e um modo de vida sustentável ao mesmo tempo.

Processos deste ano

Keynotes com o Keynote, documentos com o Paper, filmes com o iMovie, notas com o Keep, calendário com o Google, email idem, conversas com o Slack, Whatsapp, Messenger, Gchat, sms's é raro, chamadas são mais, desenho com o Sketchbook Mobile, arquivos com GDrive, Dropbox, scans com Adobe Capture, animações com o Principle, maquetes com o Sketch, Twitter só para ler, blog posts via email.

Taxismo, novamente

Na universidade, uma professora muito beta dizia que só andava de taxi porque conduzir transformava as pessoas para o pior. Dizia ela que, ao volante, as pessoas mais educadas que conhecia se tornavam em animais. O facebook (e afins) tem uma função semelhante, tornando qualquer incauto num taxista. Assim que têm acesso a uma caixa de comentários pública, não há nada a fazer. Há ali algo fatídico, não acontece com mais nenhuma caixa de texto, eu escrevo emails e pareço um tipo normal, escrevo num blog e tento parecer um tipo normal, mas escrevendo numa caixa de comentários, o vocabulário retrai-se, sai tudo ao lado, ainda aceito uma resposta mas retorquir à segunda já implica insultos no pior dos casos, ou no melhor, um link para um sítio qualquer na internet que me dê razão.

Para memória futura, o tema de hoje partiu do problema de haver gente que faz voluntariado/caridade e não é honesto.

O café do monte vai fechar

Em tempos, tentei ganhar o hábito de ir ao Café do Monte. Agora vai fechar. Digo tentei porque era um gosto adquirido. Assim como se aprende a gostar de gin tónico, de cerveja stout, de dormir sobre pedra ao relento, ou a aguentar viver num mundo onde o Gustavo Santos tem seguidores, podia aprender a esperar 45 minutos por uma tosta. Rapidamente desisti de aprender. Mas as tostas eram boas.

Agora que já passou

Aquilo do web summit é simples. Imagine-se uma festa que se vai organizar e quer-se impressionar o patrão, ou uma festa onde se quer a miúda mais gira da escola ou uma para agradar ao senhor prior. O web summit é a junção das 3. Para garantir que toda a gente vem é preciso fazer muito barulho e oferecer tudo o que não é habitual oferecer. Quanto ao tal jantar no meio do panteão, claro que iria indignar muita gente. Tudo o que é postado nas redes sociais dá espaço a ofensas. Experimentem dizer que não gostam de gatos.

Eu sei, estou velho

Queria ter tempo para investigar a origem da sacrossantidade da calçada portuguesa. A que encontro na rua a caminho de casa, não a dos turistas que gostam dela nem dos lisboetas que vivem em ruas planas, refiro-me a aquela que escorrega enquanto lá ando e que consegue manter toda a gente em alerta vermelho para não cair. Não sei porquê, este pavimento espetacular que consegue conjugar um aspecto esteticamente apelativo com a capacidade de fazer cair transeuntes indescriminadamente tem uma legião de apoiantes que o defende com unhas e dentes. Eu continuo à espera que tenham pena ao menos dos velhotes que (como eu) escorregam e malham brutalmente no pavimento, especialmente nestes dias de chuva.

O tal ordenado mínimo

Não tenho andado a ver televisão mas parece que é a discussão do dia. O tema do ordenado mínimo era uma discussão recorrente lá por casa enquanto puto que consumia política e notícias diariamente. Obviamente, ninguém devia ganhar uma miséria. Nem que para impedir tal coisa as empresas que o fizessem desaparecessem da face da terra. Salta para 2017 e o Prezado tem outra ideia sobre isto, vá-se lá saber porquê. Agora tenho de dar razão ao meu pai dia sim dia não, é uma chatice ele não estar cá para ver isto.

Pessoas novas

Da mesma forma que nunca consegui explicar à minha avó que a televisão não vinha com 2 canais por defeito, também não consigo explicar a alguém que nasceu depois de 1995 que encontrar algo na internet não está dependente apenas do Google. Ou que há empresas que não têm site. Nem email.

Blackout

Tenho chegado à conclusão que seguir as notícias já não me serve para nada. Só vi 10 minutos de notícias de incêndios na televisão e fiquei cansado. Não é que não tenha acompanhado o que aconteceu, mas a mesma informação sem o tratamento foi tão mais fácil de lidar. Sempre que vejo o fogo descrito por várias figuras de estilo fico mais burro.
Além do (mau) estilo, as notícias são demasiadas e na maior parte das vezes, informam-me de acontecimentos sobre os quais não tenho hipóteses de actuar - por isso é que toda a gente prefere aquelas do Correio da Manhã, acontecem mesmo aqui ao lado com o vizinho e se alguém souber que o vizinho anda a bater na mulher sempre pode evitá-lo, deixar de lhe dizer bom dia, chatear-se, qualquer coisa. Se forem modernos até podem fazer um jpeg complicado a explicar como o vizinho é a 3ª encarnação do Hitler a serviço da mafia anti-pinheiros e espalhá-lo no Facebook, ou fazer doxxing - e isso leva-me sempre à minha adolescência à sombra da guerra fria, lá em casa ter um pai militar que seguia as notícias religiosamente ajudava nisto e só depois percebi que nada muda, a-historia-é-um-pendulo, a historia-repete-se mas só se repete depois de repararmos que passámos por ela, futurismo é uma tanga por isso só vejo memes lol.

Gentrificação em Lisboa

Um gajo escorrega na calcada e toda a gente à volta lhe pergunta se está bem em inglês.

Eu ainda sou do tempo

Se esta merda toda acontecesse nos tempos do Passos, eu ia exigir a cabeça dele e estaria a desenhar 14 tipos diferentes de bandejas para ter a certeza que ela era bem entregue.

Tenho de ao menos tentar ser consistente. Demite-se ou não?

Estava na internet a ver umas porcarias

Lembrei-me que quando era pequeno, ensinavam-nos  na escola alguns factos de que eu desconfiava. O meu pai também me ensinava a desconfiar ainda mais, especialmente no que toca a verdades absolutas ditadas por alguém "A terra tem 2000 milhões de anos, dizem eles. Como é que podem saber? É uma estimativa. Não pode ter 2001 milhões de anos? E 2002?". E assim fui ficando mais desconfiado. O problema de abrir a internet e ver umas porcarias só pela piada é descobrir que há gente a desconfiar demasiado de factos que estão comprovados há séculos - aqui estou a pensar naqueles trolls da terra plana - e a querer descobrir uma alternativa à roda todos os dias.

Eu até tenho amigos pretos

Pessoas que praticam actividades salutares como o golfe, a vela, o hipismo e as promovem naturalmente e com gosto, mas acrescentando no meio o reparo "ao contrário do que dizem, é bastante acessível, qualquer pessoa pode praticar".
É que nem por isso.

A porra dos livros

As premissas: desenhar princesas e dragões para meninas e aventuras e ciência para meninos é parvo. Um autor - ou uma empresa - devem poder publicar o que entendem.

A história, vista daqui:

Primeiro acto: Diz-se que o livro das meninas toma-as por burras, baseado num jpeg com 2 páginas. As pessoas confundem tudo.

Segundo acto: O RAP faz uma análise cómica de 4 páginas do livro onde desmonta a ideia dos níveis de dificuldade diferentes. As pessoas confundem ter piada e ter razão.

Terceiro acto: Comissão para a Cidadania e Igualdade de Género publica um parecer que tem muitos pontos. As pessoas não os lêem. As pessoas confundem um parecer com uma tentativa de censura.

Segunda parte do Terceito Acto: A Porto Editora retira os livros do mercado. As pessoas confundem isto com censura. Outras pessoas acham que não chega o livro sair do mercado.

Quarto acto: Prezado lê o parecer da comissão que sabe mais que ele sobre descriminação de género e as ultimas linhas são assim:

Eu sei que é pouco espetacular para um jpeg, mas é o que retiro de 5 dias de gritaria em todas as direcções no facebook (porque no mundo real ninguém debateu isto mais que 1 minuto).

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Almoço de família

De uma vez descubro o que é o piewdipie, o d4rkframe, o despacito e a falta de paciência para youtubers. 

As mulheres grávidas, por exemplo, ficam malucas

Poucas pessoas são politicamente correctas. Eu conheço poucas. Quem anda aí a queixar-se do excesso de "policamente correcto" e usa o termo como acusação, deve ter a noção que está a meter-se no lugar de um coninhas e que brevemente vai perceber como as pessoas não são politicamente correctas. Não tenham medo, nunca houve tanto espaço para tanta opinião como agora e assim é mais fácil de resolver o problema.

Politicamente incorrecto

O padrão que encontro nas pessoas que são politicamente incorrectas e ainda reclamam serem perseguidas pelas suas opiniões geniais é todas serem burras.

Política e genética

Num grande grupo de amigos com quem passava férias no Algarve na adolescência, havia um que sempre achei uma besta. Nisso distinguia-se de todos os putos estúpidos que nós éramos por uma margem generosa. Hoje é do PNR.

Magia conjugal

Voluntariamente, meti as meias no cesto da roupa suja. Ela fez cara de quem viu fazer desaparecer um 747 em plena luz do dia.

Os estagiários

Ter estagiários é ter para quem passar um legado: explicar-lhes o que que é um layout frankenstein, porque é que o logo se mete sempre mais pequeno, a origem de "está bom, agora tira o macaco", quem é o Taveira que o pessoal da minha idade refere, porque é que tenho a mania de chamar "caixa alta" ao caps, o que são impressoras, cassetes e o Blade Runner, quem eram os Monty Python, porque é que tenho um fetiche com numeros pares nos layouts, como era trabalhar com o Photoshop 2,3,4 e 5, o dia em que vi televisão a cores pela primeira vez, explicar-lhes que os primeiros starwars continuam a ser espetaculares. É a parte boa de ser velho, um gajo já não tem vergonha de ser chato.

Aquilo dos ciganos

Pequena introdução sobre racismo e brandos costumes: A minha avó, que era muito boa pessoa, dizia "não sejas judeu para o teu irmão" quando eu chateava o meu irmão e vice-versa. Nunca deve ter conhecido um judeu na vida e não devia saber nada em particular sobre judeus. Na minha imaginação, a ultima vez que ser judeu tinha sido um problema em Portugal ainda o Marquês do Pombal era vivo, por acaso. No entanto, a expressão pegou.

Nenhuma solução mágica que me lembre, mas tem de aparecer gente que promova o trabalho de desmontar as expressões racistas para serem deixadas de ser usadas como arma de arremesso de ambos os lados - Isto já soa a magia mas as palavras têm força, acho que tem de passar por aqui -  e simultaneamente trazerem números e factos reais, o mais transparentes possíveis, sobre os ciganos (e os não ciganos), onde vivem, como vivem, para que a ditadura dos politicamente-incorrectos-que-pode-sempre-dizer-o-que-entende-mas-vive-a-queixar-se-de-ser-reprimida-pelo-pessoal-politicamente-correcto se acalme e deixe toda a gente viver em paz.

Finalmente, pessoas que passam o tempo a invejar quem recebe o RSI e tem os tais Mercedes com um porta bagagens especial só para meter cheques da segurança social, estão à espera de quê? troquem de lugar com os ciganos.

Prezado não tem amigos ciganos, andou na escola com apenas 4. A sua mãe continua a falar na feira com um com quem estudou na primária, 30 anos depois. O seu pai explicou-lhe um dia como lidar com ciganos: "seja o que for o que te pedirem, oferece 10 vezes menos". Se tivesse de ir viver com ciganos ao lado, não via a vida a andar para a frente.

Isto cansa

O tempo que perco com a estagiária não compensa o tempo que ela gasta a fazer uma tarefa simples. Eu buscar um café? 5 minutos. Estagiária buscar um café? 10 minutos. Eu pedir à estagiária para me buscar um café?

Primeiro tenho de lhe explicar o que é uma máquina de café. Depois descubro que tenho de lhe explicar o que é café. Depois tenho de lhe dizer onde estão as chávenas. E o açucar. E as colheres. E onde é que está a máquina do café. Se não tiver água, tenho de ir lá explicar como é que se põe água na máquina. Se encravar, tenho de desencravar eu. Teria provavelmente de explicar também o tamanho da chavena uma segunda vez. Só depois ela faz o café. Finalmente traz o café. 45 minutos passaram.

Um dia destes deixo de lhe pedir para fazer design ou trazer cafés metafóricos.

Tragédia.

Abri um pdf com um CV de um designer com a minha idade e li tudo o que ele fez ao longo dos ultimos 20 anos enquanto, sem querer, ouvia Yesterday dos Beatles.

Haja paciência

Fazer grafittis não é arte e já não é sequer street art. É um pano de fundo, tão importante como aquela paisagem do relvado no Windows. Como todas as ideias baseadas no conceito de escala, descobre-se que quanto maior, quanto mais volume, quanto mais gigantesco, menos conteudo é necessário passar. Na street art já só encontro uma forma manhosa de ilustração isenta de conceito para consumo em grande escala. Há quem a faça bem feita, mas a destreza não passa além do fazer. É um virtuosismo bacoco, como caravelas feitas de fósforos, solos de guitarra de 20 minutos, bicicletas de arame ou punhetas. Um grafitti encerra-se e esgota-se em si mesmo.

Vejo-os a serem recorrentemente encomendados por camaras municipais e empresas. Se isso não diz muito sobre quanto os grafittis mudaram, desisto.

Pequeno almoço nos Anjos

Na mesa ao lado dorme metade da família ainda de malas com etiquetas do aeroporto. A metade acordada está com cara de ter vindo de um fuso horário para lá de Moscovo. Na mesa com 10 chineses, tiram-se fotos do menu, porque deve ter caracteres cómicos. Na outra mesa lá atrás, duas mulheres jantam um pequeno almoço acompanhadas de uma garrafa de tinto.  Mesmo no meio do café, o casal com mais meio metro de altura que todos os outros consulta mapas no telemóvel. Somos os únicos clientes portugueses no café. 

Estou a ficar como o meu pai

Se-isto-fosse-no-tempo-do-Passos, começaria o meu pai na conversa à volta das notícias da noite, PSD desde sempre, e continuaria a enumerar exemplos históricos para demonstrar como existia uma dualidade de critérios. Na altura dele era o Cavaco, mas vai dar ao mesmo. Eu não tinha idade para me ter assistido a nenhum exemplo histórico, por isso não fazia diferença. Se não aconteceram à minha frente, não aconteceram, não fazem diferença.
Mas, fosse um tipo mesmo imparcial como eu acho que sou (ahah), já estaria a exigir a cabeça do Costa, já lhe tinha chamado todos os nomes, já tinha exigido a cabeça de mais 3 ou 4 ministros pela via das dúvidas, já espumava, já tinha sonhado que estava a discutir engenharia florestal com o Costa, tudo. Mas como também já sei melhor que isto, fico calado.

A idade é um posto

Ter o dobro da idade dos estagiários dá-me um género de super-poder-telepático-ESP de perceber sempre o que se está a passar na cabeça deles: não estão a perceber nada do que eu digo.

Isto é sobre notícias

​Nos primórdios da internet, quando não havia mais do que um modem de 56Kpbs ligado à linha de telefone, um gajo perdia horas à espera de imagens. Podiamos ficar parados zombies a olhar para o ecrã uns 2 minutos só para ver revelada mais uma faixa horizontal de 100 pixeis, toda borrada. Primeira passagem, 100 pixeis amassados do tamanho de selos, segunda passagem a coisa ficava melhor, mais 10 minutos e mais uma passagem, a pouco e pouco, barras de 100 pixeis de cada vez e finalmente tinhamos a imagem. A imagem podia não valer nada. Mas só quando estava acabada é que sabiamos se era boa.
Passados 20 anos, parece-me que este modo progressivo de entregar imagens serve de metáfora para muita coisa, mas encaixa mesmo bem com o jornalismo de hoje, progressivamente refinado - desde o tweet do estagiário do Correio da Manhã até à reportagem de fundo do Expresso - e só possível de consumir depois de umas boas passagens.

Regar com gasolina

Basta ter estado o fim de semana inteiro sem televisão, sem internet e sem telemóvel para perder o fio à meada e para, aterrado ontem à noite em Lisboa, seja estranho a tudo o que se passou. Imagino as centenas de horas que a televisão dedicou a tudo o que aconteceu e como as imagens, que não precisavam de legendas nem comentários, serviram de combustivel para as redes sociais, onde lhes dão significados novos. Já vi uns artigos poético-pastoris feitos para a lágrima fácil, abutres ao lado de cadaveres e muitos doutores em engenharia florestal formados em 2 dias. Uma corrida a ver quem legenda melhor o que aconteceu. Tenho saudades do tempo em que o tuga tinha vergonha de ter opiniões muito alto.

Genética

Há algo que leva os designers juniores a fazer o mesmo tipo de nheca (com más fontes semi transparentes, layers em blur, repetição de fontes) independentemente do ano em que nasceram. Sejam nascidos em 1975, 1980 ou 1995, é tudo igual. Consigo observar este fenómeno em várias gerações, regiões e níveis intelectuais. Uma estética isolada de todas as correntes que a circundam. É como se houvesse uma má fonte de onde todos bebem sem saber bem porquê.

O futuro a morder-me os pés

Os estagiários esgotam-me e fazem-me pensar no tempo em que não fui estagiário por muitos motivos mas essencialmente porque tinha um ego suficientemente grande para achar que seria só perder tempo para uma empresa sem ganhar dinheiro era um luxo para meninos do papá e que já sabia o suficiente para ser pago principescamente. Passados uns anos observo: os estagiários são pagos principescamente pelos papás, dando em troca o seu ego, o que me facilita a vida, porque são nabos como eu era.

Lá ao pé de casa, umas portas ao lado, estão a construir um bar. Não sei se o bar é cool ou não porque a estética do bar me ultrapassa. Parei no tempo, tenho a certeza. Deixei de querer seguir qualquer estética do momento assim como deixei de querer que a miudagem de 20 anos entenda alguma referência que faça a algum filme anterior a 2010. Dad Jokes sem ser dad, passo. O bar de certeza que será um sucesso, apesar de brutalmente mau, mas uma coisa garanto: fazer de um aquário com peixinhos o balcão de um bar não vai funcionar, provavelmente.

Fui à praia. Sou o ultimo adulto sem tatuagens. Sinto-me um rato pelado explorador do planeta dos macacos, a tentar passar despercebido, sem mostrar a ninguém o nome dos filhos nas costas, por quem torço numa batalha entre polvos e tubarões ou com quem estou casado forever.

A grande conspiração

Políticos e jornalistas de todas os sexos, cores, ideologias e nacionalidades encontram-se regularmente para trocar propaganda em primeira mão e veicular a ideia de que ambos estão preocupados com a situação actual.

Prezado gosta de ameijoas à bulhão pato.

Realidades alternativas

Estudos indicam que as pessoas mais velhas sabem mais por via da experiência. Se uma pessoa não tão velha quanto isso experiênciar os mais diferentes fenómenos chave com alguma regularidade, pode chegar a perceber meia duzia de coisas muito antes do tempo, nomeadamente:
- nada vale mais do que ter tempo para não fazer nada.
É isto.

California knows how to party

Depois de várias idas aos States, o desencanto. Talvez seja do vento que era muito, ou do made in china ou , mas a California pareceu-me só um Portugal descaracterizado. A costa da California, longe das florestas espetaculares - mais interiores - de árvores como não há cá, faz lembrar o Alentejo, eu sei, esta mania de nivelar tudo pelo meu Portugal, tudo à minha escala pequena e familiar, no fundo é um ressabiamento recalcado, a vontade de dizer que isto aqui é bem melhor, que aqui só somos maus a vender isto, mas simultaneamente a ideia de que falar disto um pouco mais alto vai ser o começo do fim da beleza da coisa, da beleza das coisas simples, que são só por ser. Uma praia é uma praia é uma praia.

Ainda a porra das vacinas

Percebo a dor dos médicos: pessoas com experiencia dão uma opinião informada, argumentam, apresentam soluções, fazem piruetas e no fim não conseguem convencer meia dúzia de casmurros de que só querem o melhor para todos. O que é um pouco assustador é que qualquer designer está habituado a isto porque, dizem, há muita subjetividade neste campo de trabalho. Que os médicos chegassem a este ponto, nunca pensaria. Agora só falta é juntar todos os designers, agências, ateliers e vãos de escada numa mega conspiração, chamar-lhe "big design" é viver à conta dos papalvos que ainda acreditam que a comic sans não deve ser a fonte do diário da república.

Ainda as vacinas

Ontem pensava na desinformação que anda por aí à volta da vacinação e como também é um problema de comunicação, onde os papers das farmaceuticas estão a perder caminho para formas de comunicação mais imediata e mais fácil de processar cognitivamente. Por isso fiz esta experiência, depois de estudar a linguagem visual usada pelos movimentos anti-vacinação.

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Escolha a sua causa

Hoje as redes sociais estão num alvoçoro numa caça às bruxas não vacinadas. Como entendo a necessidade que muitas pessoas têm em mostrar que não fazem parte do rebanho mas geograficamente estão dentro de um onde eu pertenço, deixo aqui algumas opções que podem promover em alternativa à não-vacinação. Podem escolher uma só, e até podem promovê-la no facebook, como faz o pessoal do running e do crossfit:
Não usem microondas. Não usem pesticidas. Não comam alface. Não comam carne branca. Não comam carne vermelha. Não usem lã. Não usem polyester. Não comam alimentos geneticamente modificados. Não matem abelhas. Não comam abelhas. Não comam fósseis. Não vejam as horas. Não andem de bicicleta. Ou andem de bicicleta. Mas não usem capacete. Ou usem capacete. Não tomem aspirinas. Não usem desodorizante. Andem de metro. Não andem de autocarro. Comam gomas uma vez por semana. Não comam nada com açucar. Usem polyester. Só usem açucar mascavado. Não façam reciclagem. Façam reciclagem. Andem a pé. Não corram muito. Corram tudo. Bebam cerveja. Não bebam gasolina. Não usem cortiça. Não usem plásticos. Não usem sacos de plástico. Não comprem animais. Não vendam animais. Não comprem escravos. Não vendam escravos. Usem cesto de verga. Não comam animais com escamas. Não tomem a parte pelo todo. Não votem não. Não votem sim. Não percam tempo. Párem para pensar. Pensem duas vezes. Bebam 2 copos de águas antes de dormir. Não comam laranjas. Queimem bruxas. Não façam queimadas. Comam biológico. Bebam do mictório. Larguem as drogas. Cortem no café. Não andem de mota. Contem chemtrails. limpem os pés antes de entrar em casa.

Mais um ano

Isto anda parado, mas não morreu. Talvez esteja moribundo, mas é só porque a minha qualidade de vida me atirou para uma Suécia privada, onde não tenho nada para me queixar que mereça assim tanta atenção. Não ando muito de metro, nem de autocarro, ando pouco a pé num bairro onde toda a gente tem mais mestrados que eu, os vizinhos emigrantes dão-me os bons dias, já  acho que nem há racismo neste bairro, os putos do bar de baixo só fazem barulho no verão, já não leio notícias sobre o Trump, - porque já vivi uma guerra fria nos anos 80 e bastou-me, tenho mais que fazer do que me preocupar com acontecimentos que escapam do meu controlo - porque enfim, não me posso cansar muito.

Mantenho alguma estima por um tema: estragarem Lisboa - ou "o progresso" - continua a lixar-me, e passa por coisas pequenas, como ir tomar o pequeno almoço a caminho do trabalho e sem dar por isso, levar com um caos pseudo-hipster com tábuas a fazer de prato em banda sonora claramente forçada, - não há nenhum empregado de pastelaria, sem tatuagens contemporaneas, sem peircings, e que não seja claramente de Belas Artes que ouça Bill Evans às 9 da manhã de uma segunda feira voluntariamente  - uma salada de opções que são só tiradas de uma colecção do pinterest sem o mínimo interesse e que não pertencem nem a Lisboa nem a lado nenhum. Sim, o turismo, sim essa tralha toda, mas eu ainda tenho direito a querer que isto não mude. É mais cómodo para mim, e isso é que interessa.

Este blog faz 11 anos. Já foi moderno, já foi uma antiguidade, hoje é uma instituição. Há jornais com menos credibilidade que isto. Foda-se, até o Saraiva tem opiniões mais estupidas que eu.

Tiro no submarino

Descobri que um restaurante de Lisboa que me era desconhecido vai provavelmente fechar. Parece que é histórico. Há uma petição para o salvar. No meio da indignação habitual que afecta só algum tipo de estabelecimentos - auto link, esse assunto já foi abordado cientificamente aqui - só me resta perguntar, porque é que ninguém me avisou que o Faz Frio existia, sequer? isso de haver restaurantes históricos famosos que eu não conheço parece-me cruel.

Freelance

Hoje ofereceram-me um trabalho em que era necessária uma habilidade que eu tinha há 10 anos. É o que dá trabalhar há 20. E não actualizar o portfólio.

A internet cansa-me, certos dias

Há tempos li algures (não me lembro mesmo onde) que da mesma forma que se descobriu que a televisão era óptima para promover o medo, descobre-se que a internet serve para promover a raiva.
Estudos indicam que para cada utilizador de internet, exactamente 50% dos conteudos que encontram são uma merda. Como preciso de descanso mental, vou deixar de promover ideias radicais como o uso de pensamento crítico e deixar que cada um chegue lá sozinho. Deixo aqui uma parábola moderna:

Há muito tempo, uma amiga minha tinha uma conta de instagram onde postava fotos de sítios bonitos. Infelizmente, as fotos eram mutiladas com muitos, muitos filtros. Mas as pessoas gostavam das fotos.
Com o tempo, ela foi tirando fotos com menos filtros. Finalmente, deixou de os usar. E as pessoas continuaram a gostar das fotos.

Moral desta parábola: 1. Não fodam as fotos com filtros, mesmo. 2. Paguem aqueles 2 ou 3 euros que a Wikipedia pede anualmente, senão deixo de ter coisas para ler.

Boicote às padarias que pagam ordenados mínimos

Façam isso e depois digam-me onde é que vão comprar pão.

Workshop

Meti-me num workshop baratucho convencido que o dinheiro que não estavam a cobrar estaria apenas a comprometer a qualidade e variedade de material usado durante as aulas mas não o conhecimento partilhado. Foi um erro meu, porque seria aí que cortaria, caso fosse eu a oferecer um workshop.

Engano meu.

Na verdade o workshop era barato porque o formador era um figurante.
As capacidades de comunicação não eram brilhantes. Não vi um gato preto passar na porta várias vezes mas percebi que estava na Matrix quando ouvi várias vezes a mesma má explicação para uma pergunta bem simples que infelizmente repeti.

Continuando nas comparações com filmes, temporalmente a ultima aula foi semelhante ao Inception. Como nos sonhos, também o tempo na aula era inifinitamente mais longo que o tempo no mundo real. O que demorava uma hora e meia no workshop passava-se em 15 minutos no mundo real.

Continuando ainda noutro filme, a pobre italiana que acompanhava o workshop viveu o Lost in Translation. Perdida entre duas referências de filmes, era o seu próprio gato preto da matrix, sempre que parava para questionar se o lugar em que se encontrava era real ou não. "It must be the language, but I didn't understand what you just explained. Can you say it english?". Mas não.

Foi assim que pela primeira vez na vida, saí a meio de um filme.

Estatisticamente improvável I

Os maiores problemas (e soluções) das empresas são os humanos. Os humanos fazem coisas espetaculares, mas falham bastante para chegar lá. A maneira como lidam com os falhanços em Portugal é tradicionalmente pela via judaico-cristã. Isto implica muita emoção, muita culpa, muito sofrimento. Mesmo em empresas modernaças. Um dia destes, fora do trabalho, tive uma troca parecida com isto num workshop:

- Então, o que é que fazes além disto?

- Designer. Também tento fazer umas ilustrações.

- No trabalho? isso deve ser difícil.

- Ah, é mais vectorial, são mais simples. É um bocado técnico.

- Deve ser uma chatice, tens de fazer o que não queres.

- Não, nem por isso. O chefe deixa-me fazer o que quero. Quem manda é a Marca.

- Pois, deve ser sempre a mesma coisa.

- Vou fazendo tudo à medida da marca.
- É lixado (ri-se).

Esta mania tuga que um gajo por estar a trabalhar está a sofrer é só um dos sintomas. Há muitos mais.

Pessoas que tiram fotos de grupo no ar a meio de um salto

Vocês fazem figura de otários. É só isto.

Ano Novo

Há uns anos bons, seguia 70 blogs diariamente. E ainda lia as noticias. Queria saber tudo o que se passava. E tinha tempo.
No outro dia reparei que, sem pensar, fiz uma decisão de ano novo que é um sinal dos tempos.

No outro dia, procurei no google como bloquear notícias de chegar até mim sem eu querer. Todas. Queria todos os feeds que tenho, desde o facebook até ao feedly, limpos de noticias.

Já não quero perder tempo com a realidade criada por trolls profissionais. Tenho claramente coisas bem mais interessantes para fazer, como glorificar a minha opinião junto de quem quer acreditar em mim até ao ponto em que a tomem como facto.

Portanto, vou começar a promover aqui o mundo como ele é. A verdade é que o mundo está todo bem, tirando as máquinas de vendas de bilhetes da estação dos Anjos.

Abaixo, uma carrinha com um palhaço de cartão no lugar do morto prepara-se para atacar um guarda-loiças.