Casinha dos sonhos

Plástico cor de laranja, cor de rosa, perninhas e bracinhos por todo o lado, olhinhos às dezenas. A casinha pin&pon, habitada por duendes de riso contagioso, está cheia de vida: O saleiro Tobias ( um malandro, disse a torradeira Gabriela, meio invejosa ), sempre agarrado à Clarice, pimenteiro da Bodum, vivem felizes no armário da cozinha. Vizinhos de cima da Cristina, escova dos pratos que vive em concubinato com o Alberto e o Joaquim, copos de gelado dados a confusões. Do bengaleiro pouco se sabe. É um tipo calado, o Platão. Nunca mais entro numa casa com mais vida que esta.

Omelete

4 ovos, bacon, queijo ralado, sal, cabeça de burro e saber esperar. Afinal é simples.

Feedback

Como devem saber, este blog está quase a chegar às 4000 visitas diárias. É o culminar de alguns anos de trabalho, de afinações, e que finalmente começa a ter o reconhecimento que deve. Não sou eu que o digo.

Hoje, tive mais uma prova de reconhecimento, depois de saber que alguns posts estão parecidos com letras de "...musicas com a sara tavares e o nuno panel... er... guerreiro".
São os melhores leitores do mundo. Todos os 4000. Um grande, grande, Bem haja.

Sim

Faz sentido.

É só fazer um esforço.

Domicílio I

Os devoradores de sofás ficam agitados como sempre, porra. A cafeteira borbulha. Os copos amontoam-se. Mas há sempre espaço para mais um. As cadeiras novas fazem contraste, ainda. Cheiram a pele sintética, ainda. Uma dia destes levam a primeira dentada e temos gritaria. E risos.
E é Verão na cidade.

Perninhas cortadas, crucificações, ganchos do talho

Que filme delicioso vi eu ontem. Estou a ficar pior, já nem me dão pesadelos.

No cars go

Historias que se contam baixinho, ouvidos a trocarem a vez. Novidades. Esclarecimentos. Surpresas. Acordeonistas barulhentos que servem o ambiente, mas que não deixam ninguém ouvir-se. Bossa nova a metro, guitarra com som de lata. E o meu bife, a incomodar os cigarros da vizinha, o pulha.

A cidade deprimida

De Arroios à Estefânia, das ruas mascarradas das bagas das arvores, vai um caminho cheio de emigras descontentes, putos conflituosos de boné de pala chata, em grupos, duos e magotes. Descem a avenida de bandeira às costas, gritam "Portugal" com sotaque e sem convicção, voltam para os quartos alugados na residêncial com asseio e ambiente familiar. Nota-se que o tal jogo acabou. Andam todos meio perdidos. Os copos a mais foram desaguar na depressão, e afogar ainda mais as mágoas por um desgosto tão parvo só pode dar mau resultado. Andam pela rua, a esgotar as forças que tinham guardado para a festa prometida pelas televisões. Volta-se a falar do Sócrates, da gasolina, do preço da sardinha e da porca do 7º andar que deixa o cão mijar pelo ralo da varanda.

Encontados aos carros, descobrem a verdade sobre a selecção, o patriotismo, o Scolari. Mais uma vez, ainda não foi desta que o D. Sebastião voltou da bruma...

...E não posso deixar de confessar um certo e determinado gozo que isto me dá.... É só uma merda de um jogo, porra...

Contacto com o universo

Desce-se a Baixa sem saber quando se vai voltar a ela. O arraial do pessoal mais xunga possível estava cheio, por isso vai-se antes às caves com o cofre-forte atrás do balcão. É onde guardam a reserva especial e limitada de zurrapas que servem à mesa - eu também as trancava, mas deitava fora a chave - a camones desprevenidos.
Descobrem-se vizinhos e aldeias no topo dos prédios, à altura da vista. Há vizinhos. Exemplo de vizinho: O cão da vizinha de cima quis vir à festa de anos, soube das pataniscas à pála, dos vinhos e dos poufs e atirou-se pela varanda. Acho que caiu de maduro. Morto. Foi pena, até fazia companhia.
Fecha-se o episódio com um tango improvisado.

O fim do dia, esse, ninguém o sabe.

Conversas fora de horas

Filmes de terror. zombies. Vómitos e chiliques. espasmos e macacos do nariz. salgadinhos, parece. Esplanadas, bancos de jardim molhado e miradouros. Policias municipais barrigudos e inaptos. Sonhos de casas novas. Lynch e a problemática associada fazem o resto ter sentido.

Dos contrastes

Subir ao palco, branco e preto. Uma fogueira de vaidades. ( "cheia de brasas", inserir piadola ) Ver as bonecas, as Barbies. Ver. Analisar. Tentar entender como funciona um sítio onde as pessoas vão apenas dar-se a ver.
Sair daqui para o cantinho reles habitual, mas à grande. Chauffeur? nunca mais entro à borla, se nos vêem. A puta grita bem alto que aquilo anda cheio de betinhos do caralho, mas digo eu, nem por isso. Os critérios são outros, ela anda no Cais do Sodré.
Raia o dia com gente fascinada a dizer adeus do tejadilho da limousine do costume, de pé. Quando ainda ontem se tinha falado disso, de clichés de filmes, e essa figura tinha surgido. Dito e feito.

Podemos fazer do mundo um lugar melhor para viver, basta um dia toda a gente ter um carro com tecto de abrir.

Até ao centro

A gorda dos dentes espaçados a rezar baixinho, rosário na mão. A mulher das ancas largas de calça apertada e plataformas, com os headphones e puto na mão. Os velhos a orientar os assentos de todos. A trintona desorientada que lê Paulo Coelho. O chaval irritante do boné king-size e da meia branca com a raquete por cima das calças, que tenta controlar tudo. O puto dos polegares musculados agarrado ao telemóvel.

De Portugal

Está o país parado, quando escrevo estas linhas. Mas não é da falta de gasolina. Escrevo isto enquanto há um jogo a decorrer. Da janela, vejo que praticamente não há carros, pessoas, cães ou fiscais da EMEL na rua.

Dias de horror

Esperam-me dias de horror.
Sim, é o Euro 2008.

Vai começar hoje a hipnose colectiva que vai fazer esquecer aumentos na gasolina, pescadores em terra, portagens, o psd, o Sócrates, a Asae, o desemprego. E onde deviam haver bandeiras negras, vão estar bandeirinhas vermelhas e verdes da loja dos chineses.

ó inclemência.

Here comes the sun

"....
Sun, sun, sun, here it comes...
Little darling, I feel that ice is slowly melting
Little darling, it seems like years since it's been clear
Here comes the sun, here comes the sun,
And I say it's all right
It's all right "


The Beatles

A queda do Império

Noite.
Taxista.

-"Sabe, está para haver uma revolução..."
-"mmm desculpe?"
-"Uma guerra civil."
-"mm.... cá?" digo com cara de cá-não-acontece-nada-pá.
-"e para breve. Os pobres vão cortar a cabeça aos ricos. Eu pensava que seria daqui a dez anos, mas pela conversa que tive ontem com uma senhora no taxi, percebi que será daqui a 4 anos."
-"ah, ainda vai demorar. Mas isso até faz falta." Eu à espera que ele fosse o cabecilha da guerra civil e afinal nada.
-"Mas sabe que isto me assusta, sabe porquê? porque faremos outra revolução sem sentido e o país não vai encontrar o rumo, e vamos continuar à deriva. Estude história, meu amigo."

Ok.

Imaginar longa dissertação sobre a queda do império português, metendo Filipes, guerras liberais, e a Inglaterra de 1820 e o Sebastianismo.

Encontrado um taxista tão douto e de calibre intelectual à minha altura, tive de partilhar a minha opinião. Resumi a existência do português à sua burrice, ingovernabilidade e talento para se queixar da vida. O gajo ficou ofendido, afinal parece que tinha fé que um dia ainda damos a volta por cima.

Um ano.

Passou a correr, com tanta coisa pelo meio. Mas as vezes em que este senhor é relembrado são muitas. Continua vivo, portanto.

Filosofias de vida

Your life is guided by the concept of Existentialism: You choose the meaning and purpose of your life. “Man is condemned to be free; because once thrown into the world, he is responsible for everything he does.” “It is up to you to give [life] a meaning.” --Jean-Paul Sartre “It is man's natural sickness to believe that he possesses the Truth.” --Blaise Pascal More info at Arocoun's Wikipedia User Page...

Existentialism 95% Hedonism 85% Nihilism 70% Utilitarianism 70% Strong Egoism 60% Justice (Fairness) 55% Kantianism 40% Apathy 20% Divine Command

Estes teste são mesmo uma treta. Se fosse exacto, tinha uma percentagem de apatia superior às outras todas juntas.
Descoberto nas Horas Perdidas